A veces escribo el llanto
y no lo lloro.
Remojo la pluma
en el fluido turbulento
de mis venas y escribo ese llanto.
A veces escribo el dolor
y no lo siento.
Arranco un pliego de
mi carne, le vierto
encima un monton de letras
y el dolor ahi queda.
A veces escribo la vida
y no la vivo.
Me lanzo desde el tintero
en picada sin saber donde
voy a caer.
Solo me lanzo
y mi muerte lo empapa todo.
Pero la vida seguira escrita.
A veces escribo que estoy
escribiendo con las venas
destrozadas, que el dolor
me ha paralizado y mi carne
respira el aire de afuera.
Que trato de alcanzar el tintero
y la pluma, pero ya queda poco
tiempo, y el cuarto ya esta ensopado de sangre.
Entonces, solo etonces, lloro, sufro y vivo la decadencia
de la inevitable muerte...
Por: G. C. R.
