Yo
no

busco

encontrar

algo:


Lo frugal de lo probable no deja imaginar gran cosa,
deviene una tormenta en pequeños trozos del sueño,
el liquido de lo onírico adhiriéndose a los amuletos,
disgregada forma de caer lento sobre cada párpado,
total desvío de lo real que se arrastra entre huellas,
designio de un pardo horizonte vuelto perlas y sal,
cadáveres primigenios de un tiempo sin porvenir,
el ruido va perdiéndose en la entraña del mundo,
frívolas otredades de un resto que casi escucha,
el adagio engrandecido se vuelve la totalidad,
nos remonta un eco ceñido a desgajada piel,
mando esta claridad a los cráteres de nube,
gentilmente esperanzando lo más seguro,
somos idílicamente sin definida forma,
de una luna a otra va nuestra mirada,
aquí no existe la sombra personal,
divagamos sobre algo etéreo,
preguntan sobre el silencio
y huye en veloz espasmo,
pasos de sol en la arena,
cristal de agua y lirios,
débil camino de flores,
E
L

*

T

I

E

M

P

O

*

capciosas E vanidades,
gana sagaz S de inventar,
un río incierto * y sacros peces,
impaciente *** U**** lapso y día,
jardín de *******N******** delicias,
uto ************ A********* picidad,
tiem **************************** po,
**************** S*****************
***************** E******************
****************** M*******************
********************I*********************
********************* L**********************
********************** L***********************
*********************** A************************
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*************************** E****************************
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***************************** A******************************
******************************* I ********************************
********************************* R**********************************
********************************** E***********************************
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Un poco movido por el formato de word y el del blog, pero más o menos es la forma que debe tener.

El fuego de la nube

Sobria y exigua manifestación de la noche:
en la mirada he guardado una larga cordillera de ideas,
el sueño –un látigo- se presenta embebido en el gélido ambiente
como un trato de las estrellas y la efigie dislocada del tiempo.

Dejé de prever el despegue recrudecido del asfalto,
la víspera continúa pariendo sensaciones y momentos abruptos.

He soltado las riendas de la sorpresa entre el alcohol y la poesía.

El sonido emerge de una concesión que nos da el recuerdo,
vuelve la época en brazos de unas cuantas líneas,
la dulce voz de la madrugada nos sugiere reinventarlo todo,
hay ese humo que somos nosotros
y hay otro humo que se funde en nuestros breves cuerpos.

La vuelta del globo se refleja en tan magno horizonte,
una lluvia de sombras se descuelga desde el suelo,
la fantasía se incorpora a la pieza en avivado tropel
y al fin la nube se prende fuego con la llama del siguiente día.

De golpe

Basta con saberse de tierra y agua. Es aullido esta filiación de oscuras mímicas:
deviene un aparente tratamiento para las larvas de papel; engranaje indolente y blando;
perseguidor con ojos pardos; nihilismo que deja de lado lo selectivo; vaho de saciedad.

Y es de golpe como se alcanza la única sutil cúspide: el entendimiento del sueño:
vertiginosidad del lóbrego pozo de los recuerdos; de una mancha que exhala ritos;
turbia, casi contradogmica.
Por eso es de golpe. El temblor sale por la seña y por la palabra no dicha.

Una quilla atada al cráneo plantando nuevas estelas de espuma entre cada noche;
distendiendo los pliegues de lo onírico; surcando la virgen piel de lo anhelado;
despertando el sueño a un contrasentido épico: el despertar, pero ¿de que?

De un golpe: Sobresalto fuera de lo que es visible.