Son ideas densas
perdidas en suspiros de dolor.
Son la metamorfosis y la creación
de un ente infinito y silencioso.
Y que venga el ángel con su trompeta
que no mucho arrancara de cualquier cuerpo
vacilante y débil.
La luz nos hace perecer mas amargo y lento, pero
no hay salida
(Toda palabra de lujuria
es pura codicia para el alma
y fortalece la convicción.
¡Alabadas sean!)
Y alabadas también
las causas perdidas,
con su enigmático
simulador de duda,
con su extraño elemento
semejante a la sorpresa:
Vidas iguales, pero muertes mejores.
Las sombras:
Son décadas sin brillo,
más y más lejanas
pero sin perder su aroma
a romance lunático y
a ilusión antigua.
Aquí las rocas han dejado
su rastro primitivo una vez,
sin embargo, el viento trajo
de regreso polvo.
Aun de día son sombras
pero de noche la historia regresa.
Esa farsa, sin principio ni llegada.
Por: G. C. R.
No hay comentarios:
Publicar un comentario