Y de cómo he llegado a este insufrible hueco de las realidades.
A ser un botón en la corteza del tiempo; una necedad infecunda;
un desvarío de la vida; un ataque de histeria de las constelaciones;
un mito sin remedio y sin causas; un insulto tirado al azar.

Mordisqueando mi sombra como un perro;
bogando por las simplezas de la senectud mental;
arrastrando la impaciente afirmación de la compañía;
por lo mismo quiero gastar esa bala: nadie muere en la víspera.

No digamos obstáculos ni trabas ni abismos.
Todo eso viene incluido en la asimilación:
no es posible contemplar sin sentirse poco menos que nada.
La grandeza de lo transparente nos sitúa aún más abajo;
el misterio dictamina las magnitudes maquinales del resto;
desinhibe la sombra de la causalidad; hace arrobo de lo tópico.

Apresurémonos lentamente. Avasallando la delicadeza de lo exacto;
los mares de cocina; los leviatanes de bolsillo; cada imagen en la pared;
el reflejo de las hostilidades; la histeria discrepante de los miles de silencios.

Y de cómo he llegado a este único reinventar: paradoja de la verdadera historia.